inquebrantable 1.adj. que persiste sin quebranto, o no puede quebrantarse
infantil, pienso
que casarme contigo
va a ser mi súperpoder,
la victoria definitiva
contra el miedo y la muerte,
contra la enfermedad y el frío.
imagino, confiada, que casarnos
nos dará la inmunidad,
nos hará fuertes,
como si prometer
un amor inquebrantable
lo hiciese todo así:
las almas, los cuerpos,
los hijos, los proyectos;
y obtuviésemos permiso
para una felicidad duradera.
5/12/14
4/12/14
hacer, seguir haciendo (en el acto está la salvación)
leo poemas de otros,
miro el pronóstico meteorológico en el teléfono,
dejo la persiana abierta
aunque me queme este sol
y el reloj del ordenador no se mueva
tan rápido como quiero,
repaso las notas,
apunto nombres de artículos para leer en el futuro,
nombres de autores para coleccionar
este diciembre, engaño
a mi imaginación con proyectos ficticios.
es la única forma que he encontrado
para no cantar en público, para no
suspender las clases y organizar
bailes estúpidos, para no hornear
cien tartas e invitar a los desconocidos
o derrochar mil besos
de parada en parada de autobús.
¿qué hago? ¡estoy contenta!
y el mundo
está preparado para la pena y el desengaño,
tiene tantas herramientas...
¡tan pocos nombres para esto
que es tan tuyo y que yo siento!
mejor fingir, reconducirme,
¡que no peque asustando a nadie!
¡que no puedan señalarme los correctos!
hacer, callar,
sigo,
sigo leyendo.
leo poemas de otros,
miro el pronóstico meteorológico en el teléfono,
dejo la persiana abierta
aunque me queme este sol
y el reloj del ordenador no se mueva
tan rápido como quiero,
repaso las notas,
apunto nombres de artículos para leer en el futuro,
nombres de autores para coleccionar
este diciembre, engaño
a mi imaginación con proyectos ficticios.
es la única forma que he encontrado
para no cantar en público, para no
suspender las clases y organizar
bailes estúpidos, para no hornear
cien tartas e invitar a los desconocidos
o derrochar mil besos
de parada en parada de autobús.
¿qué hago? ¡estoy contenta!
y el mundo
está preparado para la pena y el desengaño,
tiene tantas herramientas...
¡tan pocos nombres para esto
que es tan tuyo y que yo siento!
mejor fingir, reconducirme,
¡que no peque asustando a nadie!
¡que no puedan señalarme los correctos!
hacer, callar,
sigo,
sigo leyendo.
2/12/14
el hombre, la casa, la luz
el hombre
la casa
la luz
con todos sus ruidos y tópicos,
con la mirada y la voz compartida,
con la terraza y las lavadoras,
con todos los días de la semana,
con nosotros (así, anchos en el plural)
ya está a la venta en la web de ediciones torremozas y pronto estará en librerías
25/11/14
22/11/14
21/11/14
20/11/14
15/11/14
14/11/14
actos fortuitos para la esperanza
he
traído flores de la calle,
del
puesto de la plaza
donde
siempre dices que no compre
porque
te dan pena
los
cadáveres perfectos
de
las plantas.
he
traído flores de la calle
y
he dado sentido a un jarrón
que
sólo cogía polvo en el estante.
no
había ningún motivo,
quizá
el recuerdo de las margaritas
que
mi padre llevaba a casa
tras
el trabajo, o el simple
romanticismo
inútil
que
me inunda a veces.
pero
míralas, es primavera
en
pleno otoño, el hombre
ha
conquistado las estaciones
con
sus invernaderos y un día
conquistará
la vida, con mucho esfuerzo,
y
pondrá nombres sencillos a la felicidad,
puede
que nombres que no deban
comprarse
con dinero.
13/11/14
en la salud y en la enfermedad
cuando
estás enfermo
y
enredas en las sábanas
tu
cuerpo de hombre,
tengo
miedo.
y
me quedo mirándote
mientras
te duermes
como
si con el simple acto
de
posar mis ojos en ti
te
estuviese recuperando.
te
cuento cuentos
-porque
era lo que hacían
con
nosotros de niños-,
acariciándote
con la voz
y
con los dedos.
luego
rezo, si respiras
mecido
por el sueño,
y
le pido a dios
cosas
pequeñas: que te baje la fiebre,
que
no tosas, que deje
de
gotearte la nariz.
yo
sé que a dios le hace gracia
este
pánico infantil
a
tu debilidad,
y
me imagino que hace útiles
mis
remedios caseros: las infusiones,
la
miel, las canciones y los besos.
12/11/14
el cielo existe según mi abuela
me
dice que ha soñado con él
la
víspera de su cumpleaños,
que
aparecía en la puerta
después
de tanto tiempo
para
felicitarla por su aniversario.
venía
de no sé dónde, me dice,
quizá
del cielo, seguramente
sí,
porque estaba contento
y
yo me colgaba a su cuello
sabiendo
que despierta
lo
echaba de menos con esa herida
de
la respiración que permanece.
se
ha acordado, asegura, de nuestra cita
desde
donde quiera que esté
-prosigue
firme-
piensa
en nosotros.
11/11/14
10/11/14
9/11/14
de lunes a domingo
me
obligo a la costumbre,
hago
de
lo cotidiano un acto reverente,
de
la monotonía un dios piadoso,
vuelvo
a la cocina, riego
las
macetas, limpio los espejos
donde
miro sin ansia de respuestas,
acaricio
los minutos en tu pelo
y
te sonrío,
cubierta
por la manta tibia
que
cose el día a día en tu presencia.
8/11/14
7/11/14
se murió como se muere todo.
en
un segundo
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
la
semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge,
crece, muere.
otra
vez.
lo
hecho, hecho está.
el
tiempo
vuelve
a ser el tiempo.
la
vida vuelve a ser extensa.
la
experiencia es ahora recuerdo,
junto
al resto de memorias.
nosotros
caminamos
-no
nos podemos parar-
continuamente.
6/11/14
no
eres tan hermoso
como
para colmar de antiguas odas
los
párpados cansados de una virgen,
tampoco
pareces poseer el amor de las computadoras
que
generan el movimiento último
del
mundo.
tu
devoción por ejércitos de lápices
no
te procura un himno,
y
andas rodeado de elementos quiméricos que parlotean
con
las entrañas y la voz de los desconocidos.
¿qué
hago yo con esto,
si
el canto de las primaveras y el crepitar augusto de las naranjas
no
son para ti un templo reconstruido?
¿qué
dirán los otros
de
este amor que no está cimentado
en
sus siglos contabilizados de tedio y amargura?
¿lo
apago?
no.
lo
hago renacer
con
la intensidad límpida de los relojes que siguen marcando la hora
en
los cajones olvidados de las casas.
lo
hago germinar como una palabra desnuda en la boca de un gigante.
le
pongo nombre
y
lo llamo
tú-nosotros-madrugada.
5/11/14
24/9/14
hoy es mi cumpleaños
y me regalo tu boca
y la voz de los que amo
que viene de palabra
o por teléfono,
me regalo una tarta
y la exacta cuenta
de quince frambuesas
envasadas,
me regalo la ternura
que me tengo, la luz
de la mañana que traza
su línea en nuestra casa
sobre los libros
que has envuelto,
mi poema preferido
de mi poeta predilecto
a la hora exacta de la tarde
en que reposo en ti
mis treinta años,
que acaricias.
me regalo a mí,
completamente
(soy de milagro
y de manía)
y me regalo tu boca
y la voz de los que amo
que viene de palabra
o por teléfono,
me regalo una tarta
y la exacta cuenta
de quince frambuesas
envasadas,
me regalo la ternura
que me tengo, la luz
de la mañana que traza
su línea en nuestra casa
sobre los libros
que has envuelto,
mi poema preferido
de mi poeta predilecto
a la hora exacta de la tarde
en que reposo en ti
mis treinta años,
que acaricias.
me regalo a mí,
completamente
(soy de milagro
y de manía)
10/9/14
28/8/14
te recuerdo blanca
sobre la arena negra,
con los dedos manchados
de piedras brillantes y pequeñas,
lamidas por el mar,
como tus piernas,
confiando ciegamente
en la intensidad pura de la belleza,
que sólo duraría
hasta el cambio de marea o
hasta que llevásemos
al hotel del centro
las piedras favorecidas
y colgásemos de las lámparas
los bañadores y se volviesen
ásperas y rudas tus conquistas,
privadas de la sal y tristes
en el lavabo bajo la luz eléctrica
de aquel verano de agosto
en que te leía novelas
en la siesta y tú dibujabas
perfiles de mi nariz o cartas
para el servicio de habitaciones
que hacía nuestras camas
27/8/14
23/8/14
22/8/14
refulge
tu encendedor dorado
ante mi boca
tibia y rosada.
somos dos desconocidos que se aman
como sólo se aman
las ideas,
los recuerdos, las cosas
que no existen,
bajo la suave seducción
de un año cualquiera en manhattan
en las páginas de un libro,
dos desconocidos a punto
de olvidarse
entre la gente que pasa
y el humo de un cigarrillo
19/8/14
13/8/14
11/8/14
el hombre que hace la guerra,
¿qué rostro tiene?
¿qué nombre?
perdió la identidad:
el hombre que hace la guerra no es él.
la máscara es él,
el poseído.
hacían bien
los antiguos dioses en decirlo
en aclamar
"soy yo"
no el hombre,
soy la guerra yo.
el hombre que hace la guerra
ya nada tiene de humano
no es él
es otro
es el dios de la guerra
reencarnado
y su nombre no es su nombre
es la máscara.
no hay nada del hombre en el hombre
que hace la guerra
repito
no es
no podría ser
no podría ser él
el descarnado
el
incomprensible.
incomprensible
hacer la guerra siendo
el hombre
hacer la guerra siendo.
debe ser no ser.
debe ser
eso.
¿qué rostro tiene?
¿qué nombre?
perdió la identidad:
el hombre que hace la guerra no es él.
la máscara es él,
el poseído.
hacían bien
los antiguos dioses en decirlo
en aclamar
"soy yo"
no el hombre,
soy la guerra yo.
el hombre que hace la guerra
ya nada tiene de humano
no es él
es otro
es el dios de la guerra
reencarnado
y su nombre no es su nombre
es la máscara.
no hay nada del hombre en el hombre
que hace la guerra
repito
no es
no podría ser
no podría ser él
el descarnado
el
incomprensible.
incomprensible
hacer la guerra siendo
el hombre
hacer la guerra siendo.
debe ser no ser.
debe ser
eso.
19/7/14
5/7/14
24/6/14
estúpidos consejos de despedida
a mis alumnos,
en el día de su graduación
Se fiel y honesto,
no por lo que el mundo pide,
sino por lo que tú esperas de ti mismo.
Mira siempre a los ojos
del que escucha, no exijas
lo que no puedes cumplir,
contagia el lado bueno de las cosas,
aléjate de los cenizos, prende
luz en los árboles y escaleras
que te encuentres,
alimenta la felicidad y somete
a férreas dietas la pereza.
Que tu boca no diga nunca
ya lo sé todo,
que tu mirada no sea
el pozo gris
del que ha olvidado la curiosidad,
y tu corazón no se endurezca
sin preguntarse por los otros.
Ama las palabras,
confía en las palabras
como ha confiado la historia que se cuenta
de boca en boca, de verso
en verso, de viva voz.
Confía en la palabra balsa
cuando sientas que el mundo es un naufragio
del que no logras alejarte,
y en la palabra hoguera cuando creas
que el frío de tu invierno
va a calarte hasta los huesos,
confía en la palabra amor
-por encima de todo, confía en ella-
cuando pierdas, sin darte cuenta,
la esperanza y creas
que no hay un hombre bueno
sobre la tierra.
17/6/14
creced y multiplicaos
para un hombre bueno y su mujer
y que el amor hagael amor en vosotros
y que la vida haga
la vida en vuestra piel
12/6/14
el escenario permanece inmóvil
y mis dedos deletrean exigentes
palabras que se unen sin más sentido
que el de completar los huecos
de la gramática en mañanas interminables.
van pidiendo sustantivos los verbos,
adjetivos los otros, adverbios que
no sirven se acicalan tras ciertas construcciones
preposicionales. ¿no ves? no digo nada.
sólo soy el tiempo que pasa
mientras leen los niños en las clases,
corre la brisa por la calle,
compra la fruta una vecina ruidosa
que arrastra el carro en las aceras.
¿no ves? esto no es nada:
no estamos juntos. y la literatura
es una trenza que te lanzo
desde el torreón aburrido de mi hastío,
un puente que te tiendo piedra
a piedra, un hilo de la vida,
una llamada al paraíso en el que habitas,
por si vienes a buscarme o
me rescatas de las fauces tibias
del dragón de mi mañana.
y mis dedos deletrean exigentes
palabras que se unen sin más sentido
que el de completar los huecos
de la gramática en mañanas interminables.
van pidiendo sustantivos los verbos,
adjetivos los otros, adverbios que
no sirven se acicalan tras ciertas construcciones
preposicionales. ¿no ves? no digo nada.
sólo soy el tiempo que pasa
mientras leen los niños en las clases,
corre la brisa por la calle,
compra la fruta una vecina ruidosa
que arrastra el carro en las aceras.
¿no ves? esto no es nada:
no estamos juntos. y la literatura
es una trenza que te lanzo
desde el torreón aburrido de mi hastío,
un puente que te tiendo piedra
a piedra, un hilo de la vida,
una llamada al paraíso en el que habitas,
por si vienes a buscarme o
me rescatas de las fauces tibias
del dragón de mi mañana.
10/6/14
cualquiera te dice que no, tunante
los padres de mi padre, mis abuelos,
se casaron un día como hoy
y lo celebraron en un cine de verano
cásate conmigo,
te lo pido,
otra vez,
todos los días te lo pido,
mujer, no escondas la mano,
ven, cásate conmigo,
ojos de cierva, gacela,
me derriten tus andares, cásate,
pero conmigo
y después del sacerdote,
vestida de blanco,
yo te llevo al cine de verano,
y te invito a un regaliz y se lo cuento
a todos, luisa, vida mía,
bien cogidos de la mano,
¡por dios,
no me castigues, criatura!
¡estoy penando
en tus piernas!
cásate conmigo,
te prometo cinco hijos, una casa,
mi decencia,
mi amor todo lo tienes,
demonio, prendido
entre la risa que te entra.
cásate conmigo, mujer...
26/5/14
lo correcto
sé,
por todos los libros que leemos juntos,
por tu forma de cocinar,
por el modo generoso
en que me haces el amor todas las siestas,
por cada línea que trazamos juntos,
por cada dibujo, por los poemas, por
los bares de las plazas,
y el amor que destinamos a los otros,
por tu respiración callada de madrugada,
por las macetas florecidas
y la frutería de la esquina,
por la luz que lo inunda todo
cuando me abres la puerta y
el café de las mañanas,
por las duchas de la mano
y los paseos por la playa,
por cada oración en voz baja,
por tu risa que ha sido siempre
el templo de la mía,
por tu terrible costumbre
de hacer de mis defectos
motivo de alegría,
por los niños que colman las aceras,
por el amor a los bolígrafos
y las papelerías sé
que es lo correcto,
que estamos haciendo lo correcto:
que esto está bien.
por todos los libros que leemos juntos,
por tu forma de cocinar,
por el modo generoso
en que me haces el amor todas las siestas,
por cada línea que trazamos juntos,
por cada dibujo, por los poemas, por
los bares de las plazas,
y el amor que destinamos a los otros,
por tu respiración callada de madrugada,
por las macetas florecidas
y la frutería de la esquina,
por la luz que lo inunda todo
cuando me abres la puerta y
el café de las mañanas,
por las duchas de la mano
y los paseos por la playa,
por cada oración en voz baja,
por tu risa que ha sido siempre
el templo de la mía,
por tu terrible costumbre
de hacer de mis defectos
motivo de alegría,
por los niños que colman las aceras,
por el amor a los bolígrafos
y las papelerías sé
que es lo correcto,
que estamos haciendo lo correcto:
que esto está bien.
16/5/14
8/5/14
Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces.
(Ángel González)
quiero una esquina de tu boca
para poner una casa
donde hacerte el amor y galletas,
donde tararear lo que te escribo
y tornar el universo incontrolable.
6/5/14
21/4/14
escondo chocolate en las macetas
envuelto en papel brillante y rojo,
parpadeo
y te beso en la boca
como creía que se besaba de niña,
con la inocencia y el abandono
que se imagina por culpa de las películas,
por culpa las novelas de las hermanas brontë,
por culpa de la felicidad
que recuperas y ondeas por la casa
envuelto en papel brillante y rojo,
parpadeo
y te beso en la boca
como creía que se besaba de niña,
con la inocencia y el abandono
que se imagina por culpa de las películas,
por culpa las novelas de las hermanas brontë,
por culpa de la felicidad
que recuperas y ondeas por la casa
10/4/14
3/4/14
2/4/14
me sucede con frecuencia que al mirarme
descubro en el espejo una mujer
que, por la leve inquietud, por la
extrañeza que inunda sus ojos,
debo ser yo;
aunque no se corresponda con la imagen
mental que me acompaña cuando me pienso,
cuando hago de mí
una figura en la que vivo
tan intensamente
que debo ser más pequeña, más delgada, más
inocente, quizá con quince años, de lo que esa mujer
me dice al reflejarme con el pelo húmedo
y las manos desnudas.
es esa mujer la que me sabe, lo tengo claro, es
sólo ella la que se reconoce,
pensando cosas como "estoy en tu boca"
o quizá más abstractas como "soy tu boca" o
"soy".
esa mujer, que no existe, me contiene,
es todo su deber, su obligación,
darme un cuerpo que envejece
levemente, con ternura.
descubro en el espejo una mujer
que, por la leve inquietud, por la
extrañeza que inunda sus ojos,
debo ser yo;
aunque no se corresponda con la imagen
mental que me acompaña cuando me pienso,
cuando hago de mí
una figura en la que vivo
tan intensamente
que debo ser más pequeña, más delgada, más
inocente, quizá con quince años, de lo que esa mujer
me dice al reflejarme con el pelo húmedo
y las manos desnudas.
es esa mujer la que me sabe, lo tengo claro, es
sólo ella la que se reconoce,
pensando cosas como "estoy en tu boca"
o quizá más abstractas como "soy tu boca" o
"soy".
esa mujer, que no existe, me contiene,
es todo su deber, su obligación,
darme un cuerpo que envejece
levemente, con ternura.
1/4/14
28/3/14
nunca he atado perros con mis manos
y aún así siento mordiscos pétreos en la piel que no acometes.
será la ausencia algo de esto que contaban: la niebla tibia, la llovizna en el pulmón, la sombra entre las mantas de la tarde interminable; ella debe ser la que nombraban junto a la hoguera los primeros hombres,
que sin atar perros, sintieron sus ladridos en la noche e inventaron la palabra para llamar a la soledad, vacío.
y aún así siento mordiscos pétreos en la piel que no acometes.
será la ausencia algo de esto que contaban: la niebla tibia, la llovizna en el pulmón, la sombra entre las mantas de la tarde interminable; ella debe ser la que nombraban junto a la hoguera los primeros hombres,
que sin atar perros, sintieron sus ladridos en la noche e inventaron la palabra para llamar a la soledad, vacío.
18/3/14
a Andrés Cantón
tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo tengo, de pronto, cinco años
y estoy enfadada contigo
porque no me dejas borrar a mi manera
en el cuaderno de las tareas de verano,
entre radios extrañas y maquetas de tren.
tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo miro, de pronto, tus fotografías,
un resumen exacto, los apuntes
de tus cuentos costumbristas, la obra
de teatro que escribiste aquella navidad
en la que te quise tanto que dolía
querer así a alguien tan viejo, el poema
en que hablas de la muerte y de la fe.
tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo hablo, de pronto, con tu sombra
y vacío los armarios y pienso
en cómo te hablamos todos ahora a la misma vez,
si nos escuchas por turnos o al ser
todos los hombres que has sido puedes
atendernos a cada uno con el que fuiste tú,
tardes largas, veranos, pascuas, cumpleaños,
especialmente para nosotros.
13/3/14
12/3/14
9/3/14
4/3/14
es imposible imaginar
un mundo distinto a este,
aunque sueñe
con catástrofes naturales
y las bombas caigan
sobre vigas de piedra,
aunque tú hayas tenido una vida
en que mi forma era sólo
una palabra mecanografiada sin espacios,
aunque yo te prohibiera
cruzarte conmigo en madrid,
es imposible imaginar
un mundo distinto a este
en que despertamos juntos,
cocinamos juntos y nos desnudamos
juntos del pasado.
20/2/14
llevé el amor a tu puerta
cuando eras hierro y herida,
cuando el cristal se hacía
cuerpo en ti, que no sabías
de caricias ni ternura,
que habías examinado
la compasión de los otros
sin hallarla en tus costillas.
rodeé con mis brazos tus brazos,
con mi voz tu voz, con mis ojos
tus ojos de huida permanente,
y la piedra que tú eras
se hizo miel entre mis manos
transparentes. me elevaste
al regalarme aquello nuevo
que tú eras, criatura, caramelo,
¡cómo conquistamos la tierra
con tu vuelo y tus maneras!
¡cómo coronamos los profundos
misterios de la tierra!
¡cómo me salvaste,
al salvarte yo!
cuando eras hierro y herida,
cuando el cristal se hacía
cuerpo en ti, que no sabías
de caricias ni ternura,
que habías examinado
la compasión de los otros
sin hallarla en tus costillas.
rodeé con mis brazos tus brazos,
con mi voz tu voz, con mis ojos
tus ojos de huida permanente,
y la piedra que tú eras
se hizo miel entre mis manos
transparentes. me elevaste
al regalarme aquello nuevo
que tú eras, criatura, caramelo,
¡cómo conquistamos la tierra
con tu vuelo y tus maneras!
¡cómo coronamos los profundos
misterios de la tierra!
¡cómo me salvaste,
al salvarte yo!
18/2/14
llegué por fin a tu boca
con la fuerza viva de la curiosidad
y el arrojo interno de los conquistadores
que soñaban con islas y tesoros,
con la agonía última del mártir fingido
y la sed reveladora del que busca
la fuente de la eterna juventud sin encontrarla.
leve llegué, trastabillando,
a la cercanía íntima de tu respiración helada.
fatal hallazgo:
descubrí que en tus labios
sólo había carmín.
con la fuerza viva de la curiosidad
y el arrojo interno de los conquistadores
que soñaban con islas y tesoros,
con la agonía última del mártir fingido
y la sed reveladora del que busca
la fuente de la eterna juventud sin encontrarla.
leve llegué, trastabillando,
a la cercanía íntima de tu respiración helada.
fatal hallazgo:
descubrí que en tus labios
sólo había carmín.
15/2/14
alegoría
tú has escrito todas las canciones que se cantan
y pintado todos los cuadros que yo miro.
Has sido el constructor del último edificio
por el que pregunto, el hacedor mismo
de las cuestiones que me hago, el escritor
de cada uno de los libros que caen en mis manos,
el padre de todos los niños que pasean
por la tarde los domingos de marzo;
porque hay un hilo que surge imperceptible,
transparente, de las cosas que existen,
que yo sigo lentamente, con las manos,
con mis ojos, con la voz, hasta llegar a ti:
metáfora continuada de todo.
tú has escrito todas las canciones que se cantan
y pintado todos los cuadros que yo miro.
Has sido el constructor del último edificio
por el que pregunto, el hacedor mismo
de las cuestiones que me hago, el escritor
de cada uno de los libros que caen en mis manos,
el padre de todos los niños que pasean
por la tarde los domingos de marzo;
porque hay un hilo que surge imperceptible,
transparente, de las cosas que existen,
que yo sigo lentamente, con las manos,
con mis ojos, con la voz, hasta llegar a ti:
metáfora continuada de todo.
11/2/14
este aire helado ha inundado los balcones
meciendo la ropa tendida de otros,
albergando la esperanza de desperezar la ausencia
repicando en los cristales tibios de las casas.
leeremos más libros, acunaremos plantas de interior,
resucitaremos tazas y relojes, compondremos
planes imposibles de películas a media tarde,
obcecados en elevar el invierno a los altares
de la melancolía, la nostalgia y el chocolate.
meciendo la ropa tendida de otros,
albergando la esperanza de desperezar la ausencia
repicando en los cristales tibios de las casas.
leeremos más libros, acunaremos plantas de interior,
resucitaremos tazas y relojes, compondremos
planes imposibles de películas a media tarde,
obcecados en elevar el invierno a los altares
de la melancolía, la nostalgia y el chocolate.
27/1/14
este lunes el cielo explota
en ballenas rojas
y tengo alma de domingo.
redondeada emerjo
entre sábanas templadas
de camino a un café,
de camino a un vestido,
de camino de ti a otro sitio
donde la poesía es un castigo,
las palabras una obligación,
el texto el enemigo y yo
-desplumada de mí-
sólo la maestra.
en ballenas rojas
y tengo alma de domingo.
redondeada emerjo
entre sábanas templadas
de camino a un café,
de camino a un vestido,
de camino de ti a otro sitio
donde la poesía es un castigo,
las palabras una obligación,
el texto el enemigo y yo
-desplumada de mí-
sólo la maestra.
22/1/14
20/1/14
cuando vengan los otros
con todas sus preguntas
y sus dudas y sus mil
inconvenientes, con los rasgos
únicos de cada tradición,
con la decencia, con el orden,
con lo que debe ser,
tú diles que no estamos aquí,
que nos hemos ido, que viajamos
ya bien lejos, que no somos nosotros
y la vida ha venido a demolernos
para erguirnos otra vez
nuevos, resplandecientes
como la luz que buscabas
esta noche entre sueños.
con todas sus preguntas
y sus dudas y sus mil
inconvenientes, con los rasgos
únicos de cada tradición,
con la decencia, con el orden,
con lo que debe ser,
tú diles que no estamos aquí,
que nos hemos ido, que viajamos
ya bien lejos, que no somos nosotros
y la vida ha venido a demolernos
para erguirnos otra vez
nuevos, resplandecientes
como la luz que buscabas
esta noche entre sueños.
18/1/14
el poema es algo leve que sucede al despeinarnos
las nubes colorean la tarde.
miramos de la mano
el techo que encierra nuestro cuarto.
horizontales,
como en aquel poema de salinas
que ronda siempre mi cabeza.
nos hemos adueñado del instante
sin saberlo, de la pereza leve
de los sábados cuando el mundo
parece recién inventado para nosotros
y la prisa ha escapado hacia los viernes.
hablamos de leones y oleaje, del futuro
y la luz desde el ahora interminable.
las nubes colorean la tarde.
miramos de la mano
el techo que encierra nuestro cuarto.
horizontales,
como en aquel poema de salinas
que ronda siempre mi cabeza.
nos hemos adueñado del instante
sin saberlo, de la pereza leve
de los sábados cuando el mundo
parece recién inventado para nosotros
y la prisa ha escapado hacia los viernes.
hablamos de leones y oleaje, del futuro
y la luz desde el ahora interminable.
17/1/14
así, refugiada
en un albornoz tan verde
que tengo cinco años,
miro las fotografías de los dos últimos meses.
hemos sido tan dichosos...
hemos sido casa de la felicidad,
albergue de la bienaventuranza,
hemos sido el corazón
que esta noche en sueños compartimos,
pasando de pecho a pecho,
acunado como a un niño.
en un albornoz tan verde
que tengo cinco años,
miro las fotografías de los dos últimos meses.
hemos sido tan dichosos...
hemos sido casa de la felicidad,
albergue de la bienaventuranza,
hemos sido el corazón
que esta noche en sueños compartimos,
pasando de pecho a pecho,
acunado como a un niño.
16/1/14
una mujer cae en el amor de los poetas
(bajo él),
siente un lazo aprisionando su respiración,
una levedad imprecisa que comienza en sus rodillas,
un algo del todo que no alcanza, pero que parece
de pronto
asequible.
lee.
ha sido presa.
ella no sabe (miradla) de la luz del que la pinta,
e imagina amaneceres con él
sin conocerlo apenas
porque se lo han dicho los otros,
esos hombres,
los que recitan.
(bajo él),
siente un lazo aprisionando su respiración,
una levedad imprecisa que comienza en sus rodillas,
un algo del todo que no alcanza, pero que parece
de pronto
asequible.
lee.
ha sido presa.
ella no sabe (miradla) de la luz del que la pinta,
e imagina amaneceres con él
sin conocerlo apenas
porque se lo han dicho los otros,
esos hombres,
los que recitan.
15/1/14
por si debes definirte y no te encuentras
eres un lobo que me cuida
(nadie conoce a los lobos como yo),
eres un mantra que acaricia
al recitarse lentamente en nuestra cama,
un amanecer sin prisa, un café recién hecho eres,
mi mejor lectura, el té de alguna tarde, el sol
que se despide de la casa sobre el pino verde
y la certeza última del último minuto de mi día.
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