5/12/14

inquebrantable 1.adj. que persiste sin quebranto, o  no puede quebrantarse

infantil, pienso
que casarme contigo
va a ser mi súperpoder,
la victoria definitiva
contra el miedo y la muerte,
contra la enfermedad y el frío.
imagino, confiada, que casarnos
nos dará la inmunidad,
nos hará fuertes,
como si prometer
un amor inquebrantable
lo hiciese todo así:
las almas, los cuerpos,
los hijos, los proyectos;
y obtuviésemos permiso
para una felicidad duradera.

4/12/14

hacer, seguir haciendo (en el acto está la salvación)
leo poemas de otros,
miro el pronóstico meteorológico en el teléfono,
dejo la persiana abierta
aunque me queme este sol
y el reloj del ordenador no se mueva
tan rápido como quiero,
repaso las notas,
apunto nombres de artículos para leer en el futuro,
nombres de autores para coleccionar
este diciembre, engaño
a mi imaginación con proyectos ficticios.
es la única forma que he encontrado
para no cantar en público, para no
suspender las clases y organizar
bailes estúpidos, para no hornear
cien tartas e invitar a los desconocidos
o derrochar mil besos
de parada en parada de autobús.
¿qué hago? ¡estoy contenta!
y el mundo
está preparado para la pena y el desengaño,
tiene tantas herramientas...
¡tan pocos nombres para esto
que es tan tuyo y que yo siento!
mejor fingir, reconducirme,
¡que no peque asustando a nadie!
¡que no puedan señalarme los correctos!
hacer, callar,
sigo,
sigo leyendo.

3/12/14

el trapecio ya se escurre entre mis dedos,
salto hacia ti
(la imagen es exacta),
me tienes

2/12/14

el hombre, la casa, la luz


el hombre
la casa
la luz

con todos sus ruidos y tópicos,
con la mirada y la voz compartida,
con la terraza y las lavadoras,
con todos los días de la semana,
con nosotros (así, anchos en el plural)

ya está a la venta en la web de ediciones torremozas y pronto estará en librerías

26/11/14

también los objetos minúsculos
crean grandes sombras en la tarde

25/11/14

no hay un ansia de conquista en mis palabras,
yo ya tengo todo lo que desee conseguir
y mis tropas celebran victoriosas.
ahora irán a reinventarse, cambiarán
la espada por el árbol, el miedo
por la siesta, el hambre por tu boca.
dime, ¿no es fantástico mirarlas?

22/11/14

vuelve a sonar la canción
de la ropa mojada y el atardecer lejano,
será que tengo que bailar
contigo en la cocina u observarte
enrojecer entre mis manos.

21/11/14

el faro que guardaste en la botella,
que pusiste entre los libros
que compramos el último verano
en aquel puesto del tipo tartamudo,
ha comenzado a brillar por la noche
dentro de mi sueño y me despierta.

20/11/14

ejercicio uno: ordena este poema
no sabía que tenía encerrada en la cabeza una idea.
y eso es algo que hace difícil caminar.
iba hacia delante en círculos.
poco a poco se irá recuperando todo:
el latido, las palabras, la manera extraña
de adelantar un paso al otro.
se paciente
el ala
rota
sanará
y el cielo
te aguardará sin moverse.

15/11/14

irreductible
hemos hecho la compra,
limpiado la terraza, pasado
la aspiradora, recogido los libros
que poblaban cada mesa,
clasificado las facturas,
incendiado el frigorífico,
inundado la ducha, y ahora,
¿quieres tarta para la merienda?



14/11/14

actos fortuitos para la esperanza
he traído flores de la calle,
del puesto de la plaza
donde siempre dices que no compre
porque te dan pena
los cadáveres perfectos
de las plantas.
he traído flores de la calle
y he dado sentido a un jarrón
que sólo cogía polvo en el estante.
no había ningún motivo,
quizá el recuerdo de las margaritas
que mi padre llevaba a casa
tras el trabajo, o el simple
romanticismo inútil
que me inunda a veces.
pero míralas, es primavera
en pleno otoño, el hombre
ha conquistado las estaciones
con sus invernaderos y un día
conquistará la vida, con mucho esfuerzo,
y pondrá nombres sencillos a la felicidad,
puede que nombres que no deban

comprarse con dinero. 

13/11/14

en la salud y en la enfermedad
cuando estás enfermo
y enredas en las sábanas
tu cuerpo de hombre,
tengo miedo.
y me quedo mirándote
mientras te duermes
como si con el simple acto
de posar mis ojos en ti
te estuviese recuperando.
te cuento cuentos
-porque era lo que hacían
con nosotros de niños-,
acariciándote con la voz
y con los dedos.
luego rezo, si respiras
mecido por el sueño,
y le pido a dios
cosas pequeñas: que te baje la fiebre,
que no tosas, que deje
de gotearte la nariz.
yo sé que a dios le hace gracia
este pánico infantil
a tu debilidad,
y me imagino que hace útiles
mis remedios caseros: las infusiones,

la miel, las canciones y los besos. 

12/11/14

el cielo existe según mi abuela
me dice que ha soñado con él
la víspera de su cumpleaños,
que aparecía en la puerta
después de tanto tiempo
para felicitarla por su aniversario.
venía de no sé dónde, me dice,
quizá del cielo, seguramente
sí, porque estaba contento
y yo me colgaba a su cuello
sabiendo que despierta
lo echaba de menos con esa herida
de la respiración que permanece.
se ha acordado, asegura, de nuestra cita
desde donde quiera que esté
-prosigue firme-

piensa en nosotros. 

11/11/14

aterrizan figuras enormes en la mesa
van sobrevolando ideas en deuda con sus progenitores
escribo por escribir
por rellenar renglones
por poner tinta a las seis páginas
que me pide el editor
como si no fuese cruel ahogarse tanto
como si no fuese cruel ahogarse tanto

como me ahogo

10/11/14

quémalos
ya no quiero oír sus voces
que me tientan,
haz la pira formidable

prende fuego a los poetas

9/11/14

de lunes a domingo
me obligo a la costumbre,
hago
de lo cotidiano un acto reverente,
de la monotonía un dios piadoso,
vuelvo a la cocina, riego
las macetas, limpio los espejos
donde miro sin ansia de respuestas,
acaricio los minutos en tu pelo
y te sonrío,
cubierta por la manta tibia

que cose el día a día en tu presencia.

8/11/14

Nautilus
En el fondo del mar
cuando todo se oscurezca
y el monstruo se haya hecho maravilla,
detén el tiempo,
observa, mira
el candelabro, los
manjares, el piano, este vestido,
el negro atómico
que se desliza en los cristales.
he elevado lo abisal a lo posible

por tu beso. 

7/11/14

se murió como se muere todo.
en un segundo
la semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge, crece, muere.
otra vez.
la semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge, crece, muere.
otra vez.
la semilla cae a la tierra, germina, brota,
surge, crece, muere.
otra vez.

lo hecho, hecho está.

el tiempo
vuelve a ser el tiempo.

la vida vuelve a ser extensa.

la experiencia es ahora recuerdo,
junto al resto de memorias.

nosotros caminamos
-no nos podemos parar-

continuamente. 

6/11/14

no eres tan hermoso
como para colmar de antiguas odas
los párpados cansados de una virgen,
tampoco pareces poseer el amor de las computadoras
que generan el movimiento último
del mundo.
tu devoción por ejércitos de lápices
no te procura un himno,
y andas rodeado de elementos quiméricos que parlotean
con las entrañas y la voz de los desconocidos.
¿qué hago yo con esto,
si el canto de las primaveras y el crepitar augusto de las naranjas
no son para ti un templo reconstruido?
¿qué dirán los otros
de este amor que no está cimentado
en sus siglos contabilizados de tedio y amargura?
¿lo apago?
no.
lo hago renacer
con la intensidad límpida de los relojes que siguen marcando la hora
en los cajones olvidados de las casas.
lo hago germinar como una palabra desnuda en la boca de un gigante.
le pongo nombre
y lo llamo

tú-nosotros-madrugada. 

5/11/14

hablemos de amor
sin palabras.
no quiero escuchar
ninguna palabra que
hable de amor.
las odio.
están marcadas.
hablemos de
electrodomésticos,
de
literatura,
del próximo viaje
a Singapur,
del gato frágil del
vecino histriónico,
del agua, del hueco
de la ola
y si no,
mejor,
mejor, amor,

calla. 

24/9/14

hoy es mi cumpleaños
y me regalo tu boca
y la voz de los que amo
que viene de palabra
o por teléfono,
me regalo una tarta
y la exacta cuenta
de quince frambuesas
envasadas,
me regalo la ternura
que me tengo, la luz
de la mañana que traza
su línea en nuestra casa
sobre los libros
que has envuelto,
mi poema preferido
de mi poeta predilecto
a la hora exacta de la tarde
en que reposo en ti
mis treinta años,
que acaricias.
me regalo a mí,
completamente
(soy de milagro
y de manía)

10/9/14

nada conmigo,
bucea
de mi mano,
abrázame.
este verano interminable
nos regala amaneceres
para privilegiados.
míralos,
cómo se ríen, aún
se aman
porque vienen siempre,
cada madrugada,
a nadar
hasta la línea que señalas.
juntos.
y el mar los ha visto hacerse
y ahora somos
parte también de ellos

28/8/14


te recuerdo blanca
sobre la arena negra,
con los dedos manchados
de piedras brillantes y pequeñas,
lamidas por el mar,
como tus piernas,
confiando ciegamente
en la intensidad pura de la belleza,
que sólo duraría
hasta el cambio de marea o
hasta que llevásemos
al hotel del centro
las piedras favorecidas
y colgásemos de las lámparas
los bañadores y se volviesen
ásperas y rudas tus conquistas,
privadas de la sal y tristes
en el lavabo bajo la luz eléctrica
de aquel verano de agosto
en que te leía novelas
en la siesta y tú dibujabas
perfiles de mi nariz o cartas
para el servicio de habitaciones
que hacía nuestras camas

27/8/14

yo no sé la muerte
y el cuerpo que con ella va
qué tienen
qué tanto les molesta
qué
les duele nuestro olvido
al cuerpo y la muerte que con él se va

23/8/14

paseo contigo por la mañana 
y veo el mar.
y entro en el mar contigo. 
y el sol golpea, 
y el viento golpea, 
y el mar. el mar 
que es frío 
como el océano que vimos.
que es helado. 
y es mar.

22/8/14

refulge
tu encendedor dorado
ante mi boca
tibia y rosada.
somos dos desconocidos que se aman
como sólo se aman
las ideas, 
los recuerdos, las cosas
que no existen,
bajo la suave seducción
de un año cualquiera en manhattan
en las páginas de un libro, 
dos desconocidos a punto
de olvidarse 
entre la gente que pasa
y el humo de un cigarrillo 

19/8/14

te regalo el tiempo
de la carta que te escribo,
la imagen que soy
al invocarme
más limpia
más desnuda
para darme a ti,
fantasma ahora,
hombre después cuando me tengas
sujeta entre las manos,
sombra blanca y perfecta
de la que recuerdas
cuando me voy

15/8/14

no estaba ofendida por tus ojos
la ofensa era tu boca
tan ausente

13/8/14

sigue el faro en la mirada de la noche
me aterroriza el olvido y tú
repites lentamente nuestros nombres

11/8/14

el hombre que hace la guerra,
¿qué rostro tiene?
¿qué nombre?

perdió la identidad:
el hombre que hace la guerra no es él.
la máscara es él,
el poseído.

hacían bien
los antiguos dioses en decirlo
en aclamar
"soy yo"
no el hombre,
soy la guerra yo.

el hombre que hace la guerra
ya nada tiene de humano
no es él
es otro
es el dios de la guerra
reencarnado
y su nombre no es su nombre
es la máscara.

no hay nada del hombre en el hombre
que hace la guerra

repito

no es
no podría ser
no podría ser él
el descarnado
el
incomprensible.
incomprensible
hacer la guerra siendo
el hombre

hacer la guerra siendo.

debe ser no ser.

debe ser
eso.

19/7/14

las páginas se llenan de flores
y se vacían de palabras.
has llegado.
y mis verbos no dicen nada,
florecen.

5/7/14

hacen
tus dedos lentos
mi trenza,
redibujan
las líneas de mi cuello,
trazo a trazo,
a contraluz,
prendes
estrellas fugaces
en la tarde.

24/6/14

estúpidos consejos de despedida


a mis alumnos, 
en el día de su graduación

Se fiel y honesto,
no por lo que el mundo pide,
sino por lo que tú esperas de ti mismo.
Mira siempre a los ojos
del que escucha, no exijas
lo que no puedes cumplir,
contagia el lado bueno de las cosas,
aléjate de los cenizos, prende
luz en los árboles y escaleras
que te encuentres,
alimenta la felicidad y somete
a férreas dietas la pereza.
Que tu boca no diga nunca
ya lo sé todo,
que tu mirada no sea
el pozo gris
del que ha olvidado la curiosidad,
y tu corazón no se endurezca
sin preguntarse por los otros.
Ama las palabras,
confía en las palabras
como ha confiado la historia que se cuenta
de boca en boca, de verso
en verso, de viva voz.
Confía en la palabra balsa
cuando sientas que el mundo es un naufragio
del que no logras alejarte,
y en la palabra hoguera cuando creas
que el frío de tu invierno
va a calarte hasta los huesos,
confía en la palabra amor
-por encima de todo, confía en ella-
cuando pierdas, sin darte cuenta,
la esperanza y creas
que no hay un hombre bueno
sobre la tierra.

17/6/14

creced y multiplicaos

para un hombre bueno y su mujer
y que el amor haga
el amor en vosotros
y que la vida haga
la vida en vuestra piel

12/6/14

el escenario permanece inmóvil
y mis dedos deletrean exigentes
palabras que se unen sin más sentido
que el de completar los huecos
de la gramática en mañanas interminables.
van pidiendo sustantivos los verbos,
adjetivos los otros, adverbios que
no sirven se acicalan tras ciertas construcciones
preposicionales. ¿no ves? no digo nada.
sólo soy el tiempo que pasa
mientras leen los niños en las clases,
corre la brisa por la calle,
compra la fruta una vecina ruidosa
que arrastra el carro en las aceras.
¿no ves? esto no es nada:
no estamos juntos. y la literatura
es una trenza que te lanzo
desde el torreón aburrido de mi hastío,
un puente que te tiendo piedra
a piedra, un hilo de la vida,
una llamada al paraíso en el que habitas,
por si vienes a buscarme o
me rescatas de las fauces tibias
del dragón de mi mañana.

10/6/14

cualquiera te dice que no, tunante

los padres de mi padre, mis abuelos, 
se casaron un día como hoy
y lo celebraron en un cine de verano

cásate conmigo,
te lo pido,
otra vez,
todos los días te lo pido,
mujer, no escondas la mano,
ven, cásate conmigo,
ojos de cierva, gacela,
me derriten tus andares, cásate,
pero conmigo
y después del sacerdote,
vestida de blanco,
yo te llevo al cine de verano,
y te invito a un regaliz y se lo cuento
a todos, luisa, vida mía,
bien cogidos de la mano,
¡por dios,
no me castigues, criatura!
¡estoy penando
en tus piernas!
cásate conmigo,
te prometo cinco hijos, una casa,
mi decencia,
mi amor todo lo tienes,
demonio, prendido
entre la risa que te entra.
cásate conmigo, mujer...



26/5/14

lo correcto

sé,
por todos los libros que leemos juntos,
por tu forma de cocinar,
por el modo generoso
en que me haces el amor todas las siestas,
por cada línea que trazamos juntos,
por cada dibujo, por los poemas, por
los bares de las plazas,
y el amor que destinamos a los otros,
por tu respiración callada de madrugada,
por las macetas florecidas
y la frutería de la esquina,
por la luz que lo inunda todo
cuando me abres la puerta y
el café de las mañanas,
por las duchas de la mano
y los paseos por la playa,
por cada oración en voz baja,
por tu risa que ha sido siempre
el templo de la mía,
por tu terrible costumbre
de hacer de mis defectos
motivo de alegría,
por los niños que colman las aceras,
por el amor a los bolígrafos
y las papelerías sé
que es lo correcto,
que estamos haciendo lo correcto:
que esto está bien.

16/5/14

hemos recorrido el camino
para alcanzar la tierra sin metáforas
y ya sin las plumas,
sin los nombres, sin
la máscara, pájaros simples,
hipérbole juntos,
somos.

8/5/14


Cuando tengas dinero regálame un anillo, 
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, 
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces. 
(Ángel González)

quiero una esquina de tu boca
para poner una casa
donde hacerte el amor y galletas, 
donde tararear lo que te escribo
y tornar el universo incontrolable. 


6/5/14

escúchame: vamos a morirnos.
su mano clavada en la mía.
sus ojos en mí, pero desde mí,
como si hubiese ido y vuelto a mi centro,
como si allí tuviese una casa
y no una tumba.
escúchame. eso dijo.
escúchame.

después hicimos todo con hambre:
la vida, el amor, la canción,
el silencio.

21/4/14

escondo chocolate en las macetas
envuelto en papel brillante y rojo,
parpadeo
y te beso en la boca
como creía que se besaba de niña,
con la inocencia y el abandono
que se imagina por culpa de las películas,
por culpa las novelas de las hermanas brontë,
por culpa de la felicidad
que recuperas y ondeas por la casa

10/4/14

muevo, clasifico, recompongo, ordeno
libros en la nueva estantería
que hemos levantado juntos esta tarde,
para que sigamos midiendo el tiempo con lecturas,
para que recordemos los días por sus verbos
y los títulos sean para nosotros 
puentes invisibles en la noche.  

3/4/14

tú sucedes la luz
cuando rezo cualquier palabra de madrugada,
cuando la pesadilla ha sido
como poner kilómetros en la cama,
cuando mi mano, al tocarte,
se hace ancla
en el mar temprano del día.

2/4/14

me sucede con frecuencia que al mirarme
descubro en el espejo una mujer
que, por la leve inquietud, por la
extrañeza que inunda sus ojos,
debo ser yo;
aunque no se corresponda con la imagen
mental que me acompaña cuando me pienso,
cuando hago de mí
una figura en la que vivo
tan intensamente
que debo ser más pequeña, más delgada, más
inocente, quizá con quince años, de lo que esa mujer
me dice al reflejarme con el pelo húmedo
y las manos desnudas.
es esa mujer la que me sabe, lo tengo claro, es
sólo ella la que se reconoce,
pensando cosas como "estoy en tu boca"
o quizá más abstractas como "soy tu boca" o
"soy".
esa mujer, que no existe, me contiene,
es todo su deber, su obligación,
darme un cuerpo que envejece
levemente, con ternura.

1/4/14

apágame la luz
que va a estallarme el día
en la cabeza,
que debo soñar con algo
(estoy casi obligada)
parecido a ti

28/3/14

nunca he atado perros con mis manos
y aún así siento mordiscos pétreos en la piel que no acometes.
será la ausencia algo de esto que contaban: la niebla tibia, la llovizna en el pulmón, la sombra entre las mantas de la tarde interminable; ella debe ser la que nombraban junto a la hoguera los primeros hombres,
que sin atar perros, sintieron sus ladridos en la noche e inventaron la palabra para llamar a la soledad, vacío.

18/3/14

a Andrés Cantón

tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo tengo, de pronto, cinco años
y estoy enfadada contigo
porque no me dejas borrar a mi manera
en el cuaderno de las tareas de verano,
entre radios extrañas y maquetas de tren.
tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo miro, de pronto, tus fotografías,
un resumen exacto, los apuntes
de tus cuentos costumbristas, la obra
de teatro que escribiste aquella navidad
en la que te quise tanto que dolía
querer así a alguien tan viejo, el poema
en que hablas de la muerte y de la fe.
tú ya eres todos los hombres que has sido
y yo hablo, de pronto, con tu sombra
y vacío los armarios y pienso
en cómo te hablamos todos ahora a la misma vez,
si nos escuchas por turnos o al ser
todos los hombres que has sido puedes
atendernos a cada uno con el que fuiste tú,
tardes largas, veranos, pascuas, cumpleaños,
especialmente para nosotros.

13/3/14

voy a quererte como si fuera una tarde de domingo,
una larga tarde
de lluvia o sol de domingo,
con esa fortaleza que obliga
a levantar el cuerpo
y hacer las cosas,
con esa fortaleza voy a quererte,
con esa valentía,
como si fueras algo pequeño
y frágil que sólo
yo puedo proteger con mi cariño

12/3/14

quizá un día te aburras,
no sé,
de estar en ti
completamente,
profundamente,
y decidas o quieras,
sin saber muy bien ni cómo,
venir,
estar en mí
un ratito, quizá
la vida entera,
como en tu casa

9/3/14

vamos a los mismos sitios,
aspiramos a las mismas cosas, 
adquirimos los mismos objetos, 
leemos los mismos libros, 
usamos las mismas palabras, 
nos multiplicamos como sombras.

4/3/14

es imposible imaginar 
un mundo distinto a este, 
aunque sueñe 
con catástrofes naturales
y las bombas caigan 
sobre vigas de piedra,
aunque tú hayas tenido una vida 
en que mi forma era sólo 
una palabra mecanografiada sin espacios,
aunque yo te prohibiera 
cruzarte conmigo en madrid,
es imposible imaginar
un mundo distinto a este
en que despertamos juntos, 
cocinamos juntos y nos desnudamos
juntos del pasado. 

1/3/14

sábado,
bríndanos las bocas.
haznos de café.
festeja con nosotros
el ahora.

27/2/14

nos besamos
y ahora,
el hombre que odiaba las profecías,
profetiza.

20/2/14

llevé el amor a tu puerta
cuando eras hierro y herida,
cuando el cristal se hacía
cuerpo en ti, que no sabías
de caricias ni ternura,
que habías examinado
la compasión de los otros
sin hallarla en tus costillas.
rodeé con mis brazos tus brazos,
con mi voz tu voz, con mis ojos
tus ojos de huida permanente,
y la piedra que tú eras
se hizo miel entre mis manos
transparentes. me elevaste
al regalarme aquello nuevo
que tú eras, criatura, caramelo,
¡cómo conquistamos la tierra
con tu vuelo y tus maneras!
¡cómo coronamos los profundos
misterios de la tierra!
¡cómo me salvaste,
al salvarte yo!

18/2/14

llegué por fin a tu boca
con la fuerza viva de la curiosidad
y el arrojo interno de los conquistadores
que soñaban con islas y tesoros,
con la agonía última del mártir fingido
y la sed reveladora del que busca
la fuente de la eterna juventud sin encontrarla.
leve llegué, trastabillando,
a la cercanía íntima de tu respiración helada.
fatal hallazgo:
descubrí que en tus labios
sólo había carmín.

15/2/14

alegoría 
tú has escrito todas las canciones que se cantan
y pintado todos los cuadros que yo miro.
Has sido el constructor del último edificio
por el que pregunto, el hacedor mismo
de las cuestiones que me hago, el escritor
de cada uno de los libros que caen en mis manos,
el padre de todos los niños que pasean
por la tarde los domingos de marzo;
porque hay un hilo que surge imperceptible,
transparente, de las cosas que existen,
que yo sigo lentamente, con las manos,
con mis ojos, con la voz, hasta llegar a ti:
metáfora continuada de todo.

11/2/14

este aire helado ha inundado los balcones
meciendo la ropa tendida de otros,
albergando la esperanza de desperezar la ausencia
repicando en los cristales tibios de las casas.
leeremos más libros, acunaremos plantas de interior,
resucitaremos tazas y relojes, compondremos
planes imposibles de películas a media tarde,
obcecados en elevar el invierno a los altares
de la melancolía, la nostalgia y el chocolate.

27/1/14

este lunes el cielo explota
en ballenas rojas
y tengo alma de domingo.
redondeada emerjo
entre sábanas templadas
de camino a un café,
de camino a un vestido,
de camino de ti a otro sitio
donde la poesía es un castigo,
las palabras una obligación,
el texto el enemigo y yo
-desplumada de mí-
sólo la maestra.

22/1/14

geocentrismo
cuando amaneces,
lo hace el mundo contigo.
es sencillo:
llevas un orden dentro
que lo resume todo.
después de ti y de los milenios,
otro vendrá
a darle sentido al ritmo
caótico y universal
del cosmos.

20/1/14

cuando vengan los otros
con todas sus preguntas
y sus dudas y sus mil
inconvenientes, con los rasgos
únicos de cada tradición,
con la decencia, con el orden,
con lo que debe ser,
tú diles que no estamos aquí,
que nos hemos ido, que viajamos
ya bien lejos, que no somos nosotros
y la vida ha venido a demolernos
para erguirnos otra vez
nuevos, resplandecientes
como la luz que buscabas
esta noche entre sueños.

18/1/14

el poema es algo leve que sucede al despeinarnos
las nubes colorean la tarde.
miramos de la mano
el techo que encierra nuestro cuarto.
horizontales,
como en aquel poema de salinas
que ronda siempre mi cabeza.
nos hemos adueñado del instante
sin saberlo, de la pereza leve
de los sábados cuando el mundo
parece recién inventado para nosotros
y la prisa ha escapado hacia los viernes.
hablamos de leones y oleaje, del futuro
y la luz desde el ahora interminable.


17/1/14

así, refugiada
en un albornoz tan verde
que tengo cinco años,
miro las fotografías de los dos últimos meses.

hemos sido tan dichosos...
hemos sido casa de la felicidad,
albergue de la bienaventuranza,
hemos sido el corazón
que esta noche en sueños compartimos,
pasando de pecho a pecho,
acunado como a un niño.



16/1/14

una mujer cae en el amor de los poetas
(bajo él),
siente un lazo aprisionando su respiración,
una levedad imprecisa que comienza en sus rodillas,
un algo del todo que no alcanza, pero que parece
de pronto
asequible.
lee.
ha sido presa.
ella no sabe (miradla) de la luz del que la pinta,
e imagina amaneceres con él
sin conocerlo apenas
porque se lo han dicho los otros,
esos hombres,
los que recitan.

15/1/14

por si debes definirte y no te encuentras
eres un lobo que me cuida
(nadie conoce a los lobos como yo),
eres un mantra que acaricia
al recitarse lentamente en nuestra cama,
un amanecer sin prisa, un café recién hecho eres,
mi mejor lectura, el té de alguna tarde, el sol
que se despide de la casa sobre el pino verde
y la certeza última del último minuto de mi día.