23/10/13

el hombre, dicen, es poseído
por las cosas.
por eso voy a llenarte la maleta de tanto
y tan pesado,
que no puedas cargarla,
que no puedas
marcharte así,
sin nada.


21/10/13

bebimos tanto
(tanto)
que borrachos de alcohol y caricias,
de insomnio y ceguera,
de terrible inmensidad, borrachos
del día uno del mundo, del día último
del mundo, del día de hoy
que estaba sucediendo exactamente entonces,
nos recitamos poemas
(todos los poemas de amor
y de muerte
que fuimos capaces de recordar a esa hora).


gracias, Kris, por una anécdota de versos y madrugada que yo no pude experimentar, entre otras cosas, por el sueño

16/10/13

yo nunca sé
-es necesario que lo diga-.
la sed,
esta sed,
aparece repetida y
cada fecha,
cada dato,
que cualquiera
blande ante mí como una espada de conocimiento,
entra
y después sale:
1492, nada;
el nombre propio,
olvidado;
el lugar,
fijado en un mapa que no guardo.
mi memoria es una red
cuando te miro al despertarme
y te pregunto:
"¿y tú? di,
¿de dónde sales?"

14/10/13

lo dijiste como si la tierra
fuese a inundarse ante nosotros:
"tengo que coger un tren".
y yo no dije nada.
absolutamente nada para impedirlo.

13/10/13

despegaron convertidos en dioses
alejándose.
yo los vi marchar, y después
volver para quedarse
conformados con la esencia última,
hombres como el resto.

(supe que después padecieron
como todos
por amor).