despierto. hay ruido en la calle.
sonrío. hoy vienes y el mundo
me parece un sitio aconsejable.
20/9/12
19/9/12
regresan los ritos: el café,
la ropa tendida, el ritmo
del reloj que ahora
ha cambiado su sitio,
los tópicos de la casa
que amenazan el poema.
algo es distinto.
hay una sombra en las cosas
que has tocado, existes
y los objetos cobran
nuevos significados
en la espera como el cuerpo
que destierra matices
o complejos y se hace
pasto firme de la felicidad.
la ropa tendida, el ritmo
del reloj que ahora
ha cambiado su sitio,
los tópicos de la casa
que amenazan el poema.
algo es distinto.
hay una sombra en las cosas
que has tocado, existes
y los objetos cobran
nuevos significados
en la espera como el cuerpo
que destierra matices
o complejos y se hace
pasto firme de la felicidad.
17/9/12
construyes con mis defectos
haciendo de mis errores
un motivo de canción
desnudándome musa
cuando el mundo debía
dejarme en silencio
¿qué no te debo
si prohibí mi boca
e ignoré el principio
de tu gravedad?
tú me pagas con acordes,
me vistes de palabras
y me callo, empeñada
en que no sepas que te busco.
haciendo de mis errores
un motivo de canción
desnudándome musa
cuando el mundo debía
dejarme en silencio
¿qué no te debo
si prohibí mi boca
e ignoré el principio
de tu gravedad?
tú me pagas con acordes,
me vistes de palabras
y me callo, empeñada
en que no sepas que te busco.
14/9/12
otro me despierta con versos de pessoa
y tú sacas al perro en una calle de madrid.
allí seguro que hará fresco
mientras yo divago entre las mantas.
me has enseñado a contar de nuevo,
a memorizar trenes, a aparcar en estaciones,
a racionar mi cuerpo.
amor, no me acostumbro al movimiento,
nunca me gustaron los problemas
de seres que se acercan a la mínima velocidad.
13/9/12
me poso en ti mientras te pierdes
enganchado en la última novela
que te he aconsejado.
respiro quedo, me voy
durmiendo a cada página que pasas.
estás tan cerca,
tan lejos a la vez...
que desconozco si el que queda
entre mis brazos
es guardián de este sueño
que llega poco a poco
hasta mis ojos,
o el niño que soñaba
que yo sería posible un día.
enganchado en la última novela
que te he aconsejado.
respiro quedo, me voy
durmiendo a cada página que pasas.
estás tan cerca,
tan lejos a la vez...
que desconozco si el que queda
entre mis brazos
es guardián de este sueño
que llega poco a poco
hasta mis ojos,
o el niño que soñaba
que yo sería posible un día.
12/9/12
han crecido árboles en el centro de la casa,
los pájaros anidan en sus vértebras y un río
recorre una pared cruzando el cuarto.
he tendido mi ropa de las ramas,
he tendido mi cuerpo en este suelo
tras salvar los libros del agua y las serpientes.
pertenezco. ya no aguardo, ahora vivo
gobernando a cada fiera por su nombre.
los pájaros anidan en sus vértebras y un río
recorre una pared cruzando el cuarto.
he tendido mi ropa de las ramas,
he tendido mi cuerpo en este suelo
tras salvar los libros del agua y las serpientes.
pertenezco. ya no aguardo, ahora vivo
gobernando a cada fiera por su nombre.
11/9/12
7/9/12
5/9/12
he visto al mar comerse la tierra contigo
lo he visto abrirse en cada ola como un cofre
y volver a su equilibrio sonoro mientras nos caía la noche
aprendiendo a decirte adiós con la mirada.
la plata líquida angostándose, sentados juntos,
he visto deshacerse, tomando y perdiendo terreno
tú me has visto abrirme al mundo, copiarlo todo,
amarlo todo y escribirlo en un catálogo cualquiera,
sin hablarte, clavada en ti como una hora exacta.
hemos contemplado transparentes, juntos,
la última tarde de un verano que se nos acaba
y ahora puedes leer desde aquel sitio, lejos,
lo que no te dejé ver mientras querías.
lo he visto abrirse en cada ola como un cofre
y volver a su equilibrio sonoro mientras nos caía la noche
aprendiendo a decirte adiós con la mirada.
la plata líquida angostándose, sentados juntos,
he visto deshacerse, tomando y perdiendo terreno
tú me has visto abrirme al mundo, copiarlo todo,
amarlo todo y escribirlo en un catálogo cualquiera,
sin hablarte, clavada en ti como una hora exacta.
hemos contemplado transparentes, juntos,
la última tarde de un verano que se nos acaba
y ahora puedes leer desde aquel sitio, lejos,
lo que no te dejé ver mientras querías.
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