la playa está llena de naranjas y de perros,
tengo miedo.
mis huellas se entrecruzan con las de las gaviotas,
dios despierta el estruendo de las olas
entre cadáveres de conchas y de piedras.
no pasa realmente nada
y todo me parece.
15/12/25
27/11/25
26/11/25
supongo que podría elegir,
si atravesase el valle
y trepase a la cumbre de nieves perpetuas
con las manos desnudas,
si descendiese después por la otra ladera
y cazase a todos los demonios
que aullan en la noche,
si, tras veinte lunas, me mantuviese
en silencio y cruzase un desierto
para sentarme en los pies de Dios,
supongo que podría elegir
cómo vivir este momento.
22/11/25
leíamos poemas cuando pensabamos que íbamos a morirnos
como asideros
buscando la manera de rendirnos.
pero después llegaron
los vales de descuento de la vida
y nos volvimos locos derrochando los ahorros
en la risa, el sexo, la comida.
el poema se convirtió en fantasma
de otro tiempo, de una herida.
en las noches, el miedo a que volviera
era real.
no podíamos domarlo con canciones
copas besos.
el verso aparecía pálido, señalando con un dedo,
al centro de los cuerpos.
qué miedo que pasamos
cuánto arrepentimiento
traía esa criatura infame que tanto sabía de nosotros.
17/11/25
16/11/25
Bolita
No podemos llamarte por teléfono,
así que te escribimos cartas
a la hora de rezar.
Noviembre continúa
-el tiempo, implacable,
no entiende
de catástrofes o triunfos-,
el cielo ha regalado
un disfraz de otoño a los parques,
tu hermana come caquis,
papá hace una sopa,
yo miro todavía
los montones de ropa
esparcidos por la casa.
12/11/25
9/11/25
recordé que las batallas no se ganan
con un solo movimiento,
que están formadas
por muchas estocada.
por eso, esta tarde,
hice florecer un almendro,
cosí el roto de una camisa, pinté
niñas...
sin embargo ya es de noche,
a lo lejos se escucha
al ejército enemigo.
¿cómo se duerme
con un ancla en el pecho
y los rizos llenos
de luciérnagas?
8/11/25
el primer sol salpica las estanterías.
tú aseguras que todos quieren
copiar tu técnica en el colegio:
cierras el puño, triunfal,
para convertir a golpes
la esfera de arcilla en una planicie.
después la pinchas, extasiada.
pareces la vida jugando
con uno de nosotros.
¡qué orgullo efímero! ¡qué gusto!
satisfecha, me entregas tu trabajo,
diosa creadora, madre del barro.
"no me gusta mancharme las manos",
confiesas luego, como cualquier sicario.
7/11/25
"¿por qué hay que robar a Dios?",
preguntas desde el fondo de la iglesia,
durante las peticiones.
el lenguaje es aún un mapa
repleto de manchas.
los términos bailan
y existen hójinas, fenomemal, bimiotecas.
la lengua se te llena de conceptos,
de territorios que no sé si comprendo.
cuando nombro, ¿qué imaginas?
cofre, velero, libélula...
¿qué dibujan en tu idioma?
hay un universo en expasión
dentro de ti y quiero asirlo,
apuntarlo, no olvidarlo nunca.
vives aún en la frontera de la maravilla
y nos invitas.
6/11/25
no lo postergues, no te lo calles,
olvídate de las películas que inventas,
ponle un bozal al miedo y bésale las patas,
llénate la boca, perdona a tus diablos,
convida a veneno al coro de angustias,
brinda con todo el que se deje:
en el armario de la muerte
está guardado el traje del instante
y no sabes cuándo lo usará
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