31/5/07

En una exposición de Klimt


Oro, morado, mujeres, desnudos, platas que se cruzan en los cuerpos, gestos serios, flores, serpientes de agua con fondos como escamas, revueltos de mujeres vírgenes bajo mantas coloridas, pechos, cabelleras, rizos, ojos, girasoles… ¿quiénes son estas mujeres? ¿Las imagina? ¿Imagina sus miradas, sus ocas entreabiertas, la posición de su pelo que se recoge y se enreda? ¿Qué pensaba al dibujar las manos crispadas, los vientres hinchados, los niños?
Sangre de pez, mujeres suspendidas, serpientes, no sirenas.
¿Por qué un mono gigante? ¿qué significa?
Egipto. Anorexia. La muerte descompuesta, con el pecho colgando y el pezón negro, las calaveras, a locura. Y una mujer gorda, enjoyada… Son serpientes, flacas, rubias, pelirrojas, morenas. La muerte. Sobre las cabezas, como una calavera de pelo negro, largo, sucio, poco. Serpientes, piel de serpiente, girando sobre los fantasmas rodeándome.
Brazos estirados, muñecas hacia arriba, piel ceniza y el coro de bocas besando, tras el triunfo de un abrazo con los pies enredados. ¿Quién puso las manos así?
Rosales cuadrados llenos de espinas perfectas.
Y la música vestida de azul, con flores en la cabeza. ¿Por qué toca Schubert el piano rodeado de cantantes blancas a las que no se ve?
Hay mujeres asomando en el fondo violeta de un foco, tras el techo de parras clavadas. Mareándome, arrastrándome, inquietándome.
¿Por qué? ¿quiénes son? ¿qué significa?

1 comentario:

Abel Asvir dijo...

Y me entra la risa floja, rompo a llorar, me avergüenzo profundamente, sudo, parezco gilipollas… qué pensará toda esta gente?, sentirán ellos también el síndrome de Stendhal?