y los árboles se han convertido en sombras
al desaparecer el mar.
la lluvia, lenta, ha llegado
después de tu llamada y un frío
de casa vacía se ha extendido por el mundo.
¿no ves que no puedes marcharte, que
abrir esa puerta es cerrar
una herida de sol?
trae hasta mí tus manos cansadas
voy a enterrarlas aquí
donde algo late
de forma inconsistente.
carne de mi carne, la luz que disipa
la blancura incandescente de la mañana,
somos nosotros.
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