ahora
duermo cuando tengo sueño,
como cuando tengo hambre,
bailo cuando quiero bailar,
porque el día me pertenece,
pero llegará el tiempo
en que el día no sea sólo mío
y no podré dormir
o comer o bailar
cuando yo quiera,
sino cuando ellos digan:
ahora.

supe que era yo
quien habitaba en él
y tan profundo supe
quién era entonces,
en ese instante imperecedero,
que me ubiqué
como ser humano parte
de este universo inabarcable
desde el hueco de su piel

déjalo
la poesía no tiene jamás sentido
para el que la arranca
del hueco en el que anida

acudían chicas con vestido,
acudían en grupos de piernas largas y morenas
a la orilla más lenta del mar
e intentabas conquistarlas.
hay días en los que me pienso allí
también morena,
pendiendo del hilo de cualquier derrota absurda
que no quise compartir
ni con la ola más misericorde,
pero nunca fui, no estuve jamás en esa playa.
fuiste tú el que asaltó la transparencia
cuando irrumpiste portando algo
(un dibujo, una carta de paz,
una promesa)
para ofrecerme,
para convertir en altar mi peor victoria.
sí, te digo, eran chicas con vestido,
siempre amabas a mujeres que se van.
eras tú, respondes, a punto siempre
de llegar para quedarte.

ojalá ser yo fuese lo que te imaginas que es,
no sé,
podría jurarte algo entonces, decirte algo
que no sonase a mí,
al yo que soy sin ser lo que sería...
si fuese lo que te imaginas que soy,
no sé,
lo justo, con las letras precisas
que sonase a ese que tú...
ojalá ser yo fuese lo que te imaginas que es,
porque no hay nada más aquí
que mis intentos de enseñarte
al que no imaginas que soy y soy
aguardándote
para que mires y digas: este.



frase inicial robada a @albertsoloviev

poéticas
entonces dijeron:
"la poesía debe ser cantada"
y cantaste.

más tarde insistieron:
"la poesía debe ser breve"
y guardaste silencio
como si nunca antes nadie
hubiese guardado silencio en la tierra.

yo estaba allí,
asegurando que te conocía
mejor que los demás,
y cuando me miraste
buscando algo
-no sé muy bien el qué,
quizá una casa, un templo, una palabra-
sólo pude fingir
para esconder el eco
de mi extrañamiento.

el nido que hemos construido
en el cuarto que no sirve para nada
hace promesas como un niño
que quiere que lo crean.
tiene esa luz que me hipnotiza
mientras te dice en blanco:
"abrázala, hay un universo
por encima de vuestras cabezas
que conoce más historias que vosotros".
por eso ven, siéntate en las ramas,
hazle caso: observémonos volar.

lunes, la luz
tú no la conoces,
pero llega de los cuerpos juntos,
de los libros juntos
que conquistan nuestra cama
por las noches
y se apaga como un eco
hasta la tibia madrugada
del verano.
lunes, esa luz
yo te la traigo
para que hagas del día
el día,
de la luz
la luz
y te reinventes.

.

adiós
es una palabra de dos sílabas
aguda
acentuada
por cada paso que das
cuando te marchas

atácame, hazme
cosquillas, muérdeme
mientras me escapo
muerta de risa o entre retos,
amenazas y chillidos,
vuélveme amazona y niña
para acunarme luego.
hemos conquistado este minuto
y trae, entre los dientes,
a todos los demás:
¡menudo triunfo el nuestro!

en el devenir de los milenios
el mundo ha perfeccionado su estrategia,
por eso estamos aquí
tomados de la mano
con las bocas tan juntas
que es una voz nuestras voces
cuando preguntan sobrecogidas:
¿quiénes somos? ¿de dónde
 venimos? ¿a dónde...?
¿qué sentido tiene el universo
que nos ha creado?

llevo el eco de tu luz en las mejillas
y pregunta quien me mira qué me has hecho,
qué has traído a este sitio intermitente
con tu paso despistado, tus bolígrafos
o las hojas que atesoran tus bolsillos.
yo me río, soy tan tonta cuando digo:
"la felicidad...", tan tan tonta...