pregunto a los libros por ti, por nosotros, convierto en oráculos a los poetas y mis estanterías en templos, elijo para cada causa al más adecuado, elijo religiosamente, casi con fe, y pregunto a los libros por ti, por nosotros, por el paso del tiempo y el sentido del mundo, este mundo inacabado que pierdo entre las manos como un eco sin pasado ni futuro, desdibujada, incompleta, incapaz de hallar la pauta que establezca el orden en este inmenso caos en el que habito sin mí, pregunto a los libros, escribo en los libros, escribo libros, escribo aquí -en las paredes de tu calle-.

dispararon a matar
y los pájaros se levantaron nerviosos
en un vuelo sucio hacia el embarcadero
(no podían arriesgarse más, no podían
arriesgar más tiempo en esta causa)

tú y yo nos mirábamos atónitos
con las manos manchadas y las olas
rompiendo rítmicas contra las sombras
que desplegábamos sobre la arena
que no sabíamos si habían decidido apretar
desde nosotros, contra nosotros,
el gatillo de las despedidas
o si el amor se había levantado rápido
en vuelo sucio como los pájaros
al escuchar nuestras voces
trágicas bajo el embarcadero.

poética I

entiendo mi poesía como una continuidad en la que, cíclicamente, vuelvo a los mismos conceptos, a las mismas palabras, buscando la verdadera respuesta, utilizando las mismas construcciones en diferentes poemas y recreando un estado emocional que alterna también de manera repetitiva entre mis vivencias y un universo paralelo de no-elecciones, no-sentimientos. pero, ante todo, entiendo que quiero hacer algo que sea bello y, por lo tanto, liberador, literario; de ese modo mis textos se desgajan de mí para convertirse en expresiones de un yo ficticio e infiel, de un yo autor que no siempre tiene algo que ver conmigo, aunque siempre sea yo la que escribe estos textos. movimientos entre amor, desamor, abandono, deseo, soledad, duda... como un reloj que pasa siempre por los mismos números. entiendo mi poesía como un todo, como un ser en constante cambio que mantiene ciertas costumbres que nos hacen reconocerlo como él mismo. por último, por ahora, concibo mi poesía como no-dialogal, sino como respuesta última que no espera réplica puesto que es puramente egoísta: no es una llamada de auxilio, no es un grito de victoria. es literatura viva, que respira, que se mueve y que tiende -y se extiende- hacia los diferentes estados verbales que conozco a día de hoy.

podemos mentirnos, yo te enseñaré,
habitaremos mansiones inmensas
y nunca más renunciaré a tus manos
buscando promesas anticuadas
podemos mentirnos, yo te arroparé
el alma con palabras pequeñas,
pero significativas, iluminaré
todas y cada una de las ventanas
y jamás, jamás me iré.

aguárdame en el esqueleto verde del invernadero
entre las hojas secas y vacías
a la luz de una tarde entre árboles o espectros
recortados en los haces de cristal pendientes
aguárdame, porque quizá vuelva, quizá lo asuma
todo por perdido y acepte las victorias descreídas
de una historia como ésta, como hoy.

café y palabras vacías
es la hora de marchar
la hora de sumar los restos
de incendiar los trenes
y vocalizar tu nombre
con mis manos de cristal
para apresarte
a la hora de las catástrofes

acaríciame como si lo hubiese perdido todo
y sólo me quedase la misericordia
de encontrarme entre tus manos.

habita el olvido mi memoria
recorre los lindes de mi boca
desdibujándome
porque ya no importa el ser
-desaparece-
sólo importa combatir a la ceguera
mirándonos
dejándome en ti la consistencia,
la esencia, el misterio, las preguntas
que acorralan los martes.
sólo importa ver.

almuerzo luz
el tiempo ha decidido
darme una tregua
eliminando conceptos innecesarios:
mañana, ayer.

la luz entra tímida en la casa
dibujando tus zapatos en el suelo
el eco de un sonido, a mí
augurando ritmos en tus manos.
es domingo:
amar no es una tabla de naufrago,
es más importante que el tiempo,
es aquí.

 -Cuando era pequeño me daba miedo fantasear con el futuro, era incapaz de imaginarme con treinta años y feliz. Así que sólo podía imaginar para encontrar la paz que, con suerte, me moría antes de llegar a esa edad. 

 -Pero eso es muy triste para un niño.

 -Es muy triste para cualquiera. 

 -andas por la cuerda floja
 -sí
 -corres el riesgo de caerte
 -lo sé
 -¿por qué no bajas?
 -he olvidado cómo se sale de aquí