En la floristería de la esquina habían abierto una librería de viejo. Sofía bajaba todas las tardes, con sus ocho años en el bolsillo, a acariciar Cervantes, el gato del dueño, y a llevarse en el pelo el olor a jazmines y polvo. La puerta sonaba a cascabeles, y sus pasos inocentes a mariposas.
Me alegra que hayas vuelto para mejorar las mañanas con tus letras.
ResponderEliminarUn saludo.
Que bueno tenerte de vuelta.
ResponderEliminarSaludos enormes!!!!!!!
Preciosas mariposas...
ResponderEliminarBesos!