-Si lo dejas ahí no voy a resistirme.
 -Creo que eres un hombre prudente.
 -¿Un hombre prudente? ¿Y tú qué eres?
 -Soy una mujer muerta de hambre.
 -¿Entonces es un cepo?
 -Míralo como quieras.

un hombre bueno
contigo me dan ganas de tener las uñas largas y contar mentiras
decirte que soy más mala de lo que soy
para que puedas entregarme el paraiso con la boca
y salves mi alma arrepentida
para que me descubras buena y aburrida y dulce
cuando malgastes tu tiempo en mi

contigo me dan ganas de inventar historias:
contarte todo lo que no hice bien,
para que te sientas capaz de arreglarlo
para que no puedas sino sacarme
de este infierno horizontal desde el que miro

porque tú no vas a resistirte a mi tormento
porque eres de los que todavía
sueñan con arreglar el mundo
de los que creen en la palabra gracias
y en las buenas obras como yo.

mírate, has conquistado el mundo
y ya no te importa
si todo se hunde o se muere

desmereces cualquier triunfo
y si diluvia, desmereces
las caricias, los arrestos,
-desconoces los significados-

aireas palabras vacías

volveré a caer otra vez

el tiempo, el café, las constelaciones,

el mundo, mis fuerzas telúricas: tú

miércoles
te lo voy a decir de muchas maneras
 (hoy me sobran las palabras)
la música inunda mi casa invitándome a hablar
desencadenando un ritmo irregular
de imaginaciones que puedes, si quieres, protagonizar
es absurdo limpiar los pinceles
poner la casa bocabajo para llamarme
usando todos los idiomas
(esto no es un poema
son pensamientos en fila)
trato de ordenar
las emociones sin encenderme
soy un alma programada para exisitir
irremediablemente definida y muy cansada
una vez dejé de opinar sobre lo que debía opinar
por ejemplo yo mi emoción mi
egocentrismo, supongo
dejé de valorar, sentir
y preguntaba como preguntan ahora
los rincones anodinos de mi casa
mi cama guarda el secreto cuando sueño
soy yo de verdad
la censura opera ahora
no sé por qué escribo estas cosas
no sé por qué escribo
y al final no te he dicho nada

 -Mírame, enciéndete, estoy aquí, contigo. Mírame...
 -No. Estoy cansada.
 -Por favor... mírame...
 -Estoy muy cansada. Mejor así.
 -Por favor...
 -Voy a recoger la cocina.

inviernos

me abrigo, hace frío

fuera de ti, diluvian

charcos invisibles

lejos del amparo 

de tus manos. 

entre tu cama y el miedo
imagíname cristal
cuando me beses.

porque acostumbro a ti
porque de ti adolezco
no soy tierra prometida
soy territorio devastado.

y hacer de piedra corazón

como de piedra son

mis ruinas.

regrésame
regrésame contigo
mi alma de poeta.

cuatro preguntas
¿existo? ¿significo?
¿tienen sentido mis versos?
¿tengo yo algún sentido?

 -Me estoy volviendo cínica.
 -No digas gilipolleces, eso es imposible.
 -¿Por qué?
 -Porque aún le das calor a la esperanza.

 -He vuelto a soñar con soluciones.
 -¿Y respuestas?
 -No, con respuestas no.

hágase
hágase
y el mundo se inundó
de vacuidades
y apareciste mudo
a desnudarme el tiempo
hágase
y fueron los segundos
y tus mares en mi piel
hágase, hágase,
hazme

te intuyo
Te intuyo
conozco tu presencia
entre las cosas,
asumo tu universo
orbitando
mis palabras.
Te siento, te sé
a kilómetros de mí
en esta pequeña sala.

bajo la tormenta
¿Qué sentido,
qué jodido sentido
tiene todo
si ya no va a salvarnos la belleza
si la ciudad está inundada
si diluvia
y en los charcos las luces
acorralan tu silueta?
¿Qué sentido
qué jodido sentido
tiene tu ritmo de ausencias?

carne de cañón
detén este incendio que no acaba
en cada poro de mi piel
en mi clavícula, en el cuello,
que circula entre mi sangre y el deseo
detenlo, detenlo
o dime cómo arder.

inocente
yo creo en las hadas, en la magia,
en la belleza, en Dios,
yo todavía creo... yo todavía creo...

pausa para publicidad
puedo vender todo lo malo
como bueno y mentir(te)
pero sesenta dejaron de ser
segundos para convencerte
de que no soy lo mejor

En una cafetería. Anochece fuera. Poca luz. 

Hay dos tazas de café en la mesa y galletas. 

Ella lleva una bufanda gris y el pelo recogido. 

Él lleva un pañuelo en el cuello y ha dejado

 los guantes de lana sobre la mesa. 

CARLOS.- Si sigues así me vas a obligar a rescatarte.

LUCÍA.- No te lo cuento para eso, no quiero que me rescates, sólo es el café que nos debíamos y la sinceridad que te mereces. 

CARLOS.- Sincera en lo que quieres.

LUCÍA.- (riendo) No te metas donde no debes. 

CARLOS.- (sonriendo con tristeza) Estaba loco por ti, habría hecho cualquier cosa. Y tú lo sabías. 

LUCÍA.- Me lo dijo Julio, en aquella cena, ¿te acuerdas? 

CARLOS.- Intenté emborracharte por todos los medios.

LUCÍA.- Y yo intenté beber lo suficiente como para que lo consiguieras. (Silencio. Lucía bebe de su taza de café y Carlos clava los ojos en la mesa). ¿Cómo está Sara?

CARLOS.- Muy bien, no nos podemos quejar. (Vuelven a quedarse en silencio) ¿Me vas a llamar? Cuando lo necesites, ¿me vas a llamar?

LUCÍA.- (riendo de nuevo). Te quiero demasiado para hacerte eso. 

a veces pides cosas tan absurdas...

que acometa tus empresas imposibles,
que se rindan a mis pies tus mil dragones
o domine el laberinto de tus males
con un mapa incomprensible.

que desdiga el invierno en tu cadera
o autorice a mis sueños transparentes
a vagar por las praderas que proteges,

que te quiera y que quiera declararte
absoluto, religión, astro, quimera.
yo no sé... yo no sé...

a veces pides cosas tan absurdas

no quiero aprender
no quiero aprender más
presupuestos falsos

no van a existir
convéncete, no van a existir,
no van a existir esas palabras.

volver
y escuchar
tus planes sobre envenenarme
mientras dices
que yo
no hago ayuno del mundo
que el mundo
hace ayuno de mí
porque sabe
que europa está a la vuelta de la esquina
que conoces
los faroles de mi calle
que ese vino,
 las palabras, sólo esconden
tus intentos merecidos de salvarnos
de buscar lo que te contamina,
de mi merecido fracaso

y dejar
que te hagas hueco en mi oído
y decirme
que esto no nos hace daño.

A los cinco años, Carlota decidió que su príncipe azul sería el hombre que descubriese los dos extraños lunares que tenía en la planta del pie. Ese hombre, fuese quien fuese, sería perfecto. Por eso, veinte años después,  cuando Rafa le dice, como quien no sabe la historia: "Anda, bonito lunar, había visto el que tienes entre los dedos, pero no el que tienes justo en la planta", Carlota siente que el mundo se le da la vuelta y, por primera vez, para bien. 

implementando
implementando
y a veces son demasiados datos.



(quiero decir... corrijo y me callo)

atesoro errores,
                           algunos conservan sus propios nombres,
otros,
olvidados por cansancio,
intentan reinventarse,

anidan mis costillas como pájaros en cables de tensión,
parlotean por las tardes,
                                    por las noches hablan demasiado,

les doy de comer mi propia carne,
les prometo la resurrección
en una herejía interminable     compuesta por mi ignorancia.
atesoro errores, faltas, cicatrices,
                                                  palabras
                                                                 poemas que ya
                                                                                        no quiero leer
                                                                                                               me

Cuando Raquel se bebió su propio veneno sólo fui capaz de pensar una cosa: "¿qué coño voy a hacer ahora?"

 -¿Tú crees en la felicidad?
 -Creo en determinados momentos felices.
 -Entonces, ¿todo lo que escribes?
 -Como la fruta. Una manzana que pruebas y se va.
 -Pequeños momentos.
 -Pequeños momentos. (silencio) ¿Y tú?
 -Yo ahora sí.

envasada al vacío
es una idea demasiado cruel
hasta para un poema

mi croupier
mi croupier insiste:
puedo perder muchas manos,
me da carta blanca.